J'ai vu sur certains blogs le jeu du moment qui consiste à lister rapidement quinze livres qui ont marqué la mémoire de la blogueuse pour des raisons variées. Alors à moi de jouer, même si c'est finalement un peu frustrant et réducteur. Dès que la liste est finie, on pense à un incontournable qu'on a oublié. Tant pis, je joue le jeu.

1. Tout d'abord Les petites filles modèles de la Comtesse de Ségur dans la chère bibliothèque rose de notre enfance. Livre lu et relu, transmis aux enfants, plein d'une poésie surannée et de bons sentiments. A lire avant d'avoir pris conscience de la lutte des classes, mais tellement charmant !
2. Le cousin de Gondolin d'Hélène Ray. Je dois être la seule au monde à me souvenir de ce bouquin qui a enchanté mon enfance. Un peu comme les Club des Cinq, à mettre dans la collection de ceux que je relisais chaque été à la campagne dans la grande maison pleine de livres.
3. La mousson de Louis Bromfield. Relu également chaque été mais plus vers la pré-adolescence. Ce livre me laissait perplexe parce qu'une femme s'appelait Phoebe et je me demandais bien comment prononcer ce prénom... Livre que j'adorais, traitant entre autres de la rédemption d'une lady anglaise cynique et débauchée à travers son amour pour un médecin Indien qu'elle aide à soigner les malades de la peste, qu'elle finit bien sûr par attraper. Très romanesque quand j'y pense, mais j'étais ado, ça m'a fait rêver...
4. Claudine de Colette. J'ai adoré l'écriture si précise et imagée de Colette, et puis ça m'a ouvert des tas de perspectives par exemple quand elle évoque sa nuit de noces par cette phrase : "Ce puissant Renaud me fait songer, par similitude, aux mains de la grande Anaïs qui voulait toujours gainer ses mains importantes de gants trop étroits"...
5. L'herbe bleue. Qui n'a pas adoré ce livre à quinze ans ?
6. Autant en emporte le vent de Margaret Mitchell. J'aime les pavés romanesques, j'ai adoré celui-là. Et bien sûr détesté l'espèce de plagiat sans talent publié bien des années plus tard en France par une personne qui se pense écrivain.
7. Mémoires d'une jeune fille rangée de Simone de Beauvoir. Ah Simone ! Je n'aime pas tout chez elle, mais quand même, quel auteur, quelle vie, quel talent !
8. Journal à quatre mains de Benoîte et Flora Groult. Ce livre est dans un état lamentable tellement je l'ai lu, trimballé, rangé et repris. Toute une époque, et puis un style parfait.
9. Maria Tiefenthaler de Muriel Cerf. En fait je ne me rappelle pas vraiment ce bouquin, mais j'adorais Muriel Cerf et toute cette culture ashkénaze qu'elle véhiculait. Mais qu'est-elle devenue d'ailleurs ?
10. La promesse de l'aube de Romain Gary. Une merveille.
11. Les Buddenbrook de Thomas Mann. Grandeur et décadence d'une famille de négociants du nord de l'Allemagne au 19ème siècle, une saga pleine de charme avec des descriptions fascinantes.
12. Les fleurs du mal de Charles Beaudelaire. Sûrement parce que c'est l'auteur favori de ma mère. Et puis je me rappelle avoir copié quelques lignes dans le livre de condoléances d'un collègue suicidé, "sois sage ô ma douleur et tiens-toi plus tranquille, tu réclamais le soir, il descend, le voici"...
13. Pars vite et reviens tard de Fred Vargas. Son meilleur d'après moi, mais je les ai tous et attends toujours avec impatience le prochain.
14. Au bonheur des dames d'Emile Zola. Mais j'aurais pu mettre Le ventre de Paris ou un autre. J'adore. Sauf peut-être Germinal dont l'Education Nationale a fini par me lasser à force de nous en faire bouffer par des profs sans imagination.
15. François Truffaut de Serge Toubiana et Antoine de Baecque. J'aime Truffait d'un amour irrationnel, et j'aime les biographies. J'ai emmené ce livre à l'hôpital quand on m'a opérée en neuro, j'aimais l'idée qu'il m'accompagne.

Voilà ! Je lis en ce moment La ronde de nuit de Modiano. Et j'ai pris la résolution d'acheter moins de livres mais de les emprunter à la bibliothèque, parce que j'en ai marre de livrer des tombereaux de bouquins que je ne veux pas garder à la kermesse de mon bled, au téléthon ou à Amnesty !